Сквозь тернии — в жопу...

Сквозь тернии — в жопу...

8 апреля 2005, ночь

В каждом человеке — столько чувств, столько переживаний, что иногда становится страшно. Кто-то сразу расскажет лучшему другу или подруге, кто-то захочет, чтобы узнали все, а иногда хоть какая-то частичка остаётся внутри. А если откровенно, каждый второй читатель моих мыслей думает, что эти мысли — гавно. Тем временем частичку этого гавна забирает себе.

Сегодня я так нежно говорю, потому что когда у меня плохое настроение, в голове появляются «сильные» мысли о жизни. И я нашёл способ. Бабушка спокойно засыпает за одно мгновение и через минуту её не разбудить. Мася ещё лежит у меня на столе (сидит в форточке, спит на стиральной машине). Из Интернета закачивается 72 Мб моего нового будущего шедевра, процент за процентом, и даже выделенка не помогает. Позади — первая серия (чёрт, загрузка оборвалась…) любимого «Идиота» Достоевского, которая несёт в себе 1/10 великого смысла… А я не могу уснуть. Это мой диагноз вот уже … ой-ой-ой сколько времени. Иногда вспоминаю что-то и смеюсь, иногда просто грустно…

И я нашёл способ. Вдруг взглянешь в окно: там так по-весеннему холодно и тает снег. Там люди ходят в поисках своего тепла… А может быть там за несколько… минут от тебя такой же как ты. И будешь только с ним, но он уже умер. И ведь тоже надо умереть. Потому что он тебя ждёт, этот человек, а ты его подставил. И ведь можно просто выйти на балкон и разбиться. Нет, меня больше пугают машины… А это не пугает. Жизнь — вот это как раз то, что нужно более всего ценить. И жить почти для себя и тех, кого ты любишь, кто тебя любит. А дальше — не важно. Дальше — это не для тебя.

Главное, вспомнить каждого. Главное, каждому сказать спасибо и понять его. И найти хоть одного, кому ты нужен. Действительно нужен. Действительно очень нужен… Тогда так просто посмотреть в окно с другой стороны. И я умираю. Через минуту. Каждую минуту. Чтобы прожить ещё один день. Чтобы потом опять умереть и воскреснуть. И вот так умирать, забирая с собой мечты и амбиции. А она опять и опять возвращаются во сне и утром. Каждым утром.

P.S. Проснулись дожди.

Красовский Кирилл